Es ist gut, dass es keine Farben mehr gibt, denkt Pina, keine Formen, keine Gerüche. Sie sieht das Blut, das farblos aus den Körpern läuft wie Klebe aus einer Tube. Sie sieht es, weiß wie schrecklich alles sein müsste, wenn sie es richtig sehen, richtig fühlen würde, doch jetzt ist es gar nicht so schrecklich, mehr wie ein alter Stummfilm, schwarz-weiß, eigentlich nur graues Rauschen. Sie sieht die tote Frau, das tote Mädchen in ihrem Blut, denkt an das Wort Herzblut. Man soll sein Herzblut in Dinge, die man wirklich will, stecken, das hat Mihir mal gesagt, der ist noch immer in Hildesheim, da ist sich Pina sicher. „Herzblut“, murmelt sie, betrachtet das Blut, das an den Köpfen herunter läuft. Nein, das ist kein Herzblut, das ist nur Klebe.

Es ist angenehm, dieses graue Rauschen. Man sitzt darin, ohne irgendwo anzuecken. Alles so schön monoton, sie sagt das Wort mehrmals vor sich her, denn das Wort klingt ganz genauso wie es ist: „Monoton, monoton.“ Sie schaukelt dabei nach vorne und nach hinten, mo – no – ton, immer wieder hin und her mo – no – ton – mo – no – ton …

Der dicke Außerirdische schlägt seinen Zeigestab auf den Tisch, zwischen all die Aktenordner, so dass es knallt. „Ist eine Kritik an der Machtausübung auch dann noch angebracht, wenn kein Widerstand auf Seiten der Unterworfenen stattfindet?“, fragt er in die Runde der kleinen, verängstigt aussehenden Außerirdischen, manche haben Schlitzaugen, manche Krawatten, manche sind ganz grün hinter den Ohren.