Braunscheid hatte das Jubeln der dörflichen Menge noch immer in den Ohren und überhörte so die Stille unter den Wartenden. Vor vier Tagen hatte er den Bus versenkt, eine Heldentat ohnegleichen, ein entscheidendes Signal zum Aufbruch: Zwei Tage später die Aufrufe in der Zeitung, die vagen Graffitis in der Stadt: HAUT AB, SOLANGE IHR NOCH KÖNNT! Braunscheid hatte gelacht, weil er erst beim dritten Lesen dahintergekommen war, dass das erste Wort kein Substantiv sein sollte.
Am frühen Abend dann ein letzter Salat mit allen kompatiblen Zutaten, die die Speisekammer hergab, zum letzten Mal in der Küche für Werweißwielang. Im Flur ein Koffer, kaum größer als DIN A3: Wenn schon Flucht, dann richtig. Eine Ersatzhose, die Regenjacke, fünf Schokoriegel, der Pass, der Organspenderausweis. Keine letzten Telefonate, das Netz war völlig überlaufen abgestürzt, also einen Zettel auf den Küchentisch: Keine Angst & keine Diebstähle: Ich komme wieder! Euer/Ihr Hans-Peter Braunscheid.
Dann im Fastdunkeln zur Hildesheimer Straße, das unbeleuchtete Grüppchen, die Geräusche sich nähernder Rollkoffer. Hinter ihm wimmerte ein Mädchen: "Gebt mir meine Farben zurück!" Er drehte sich um, um es zwischen den Gesichtern zu suchen, als ihm ein älterer Mann mit Brille auf die Schulter haute: "Mensch, sind Sie nicht der, der den Bus ins Loch gefahren hat? Gut, dass Sie da sind. Sie müssen uns unbedingt helfen! Sie sind doch Busfahrer? Wir brauchen hier noch einen, der Kollege ist - naja - kurzfristig ausgefallen ... wobei 'fallen' in dem Zusammenhang vielleicht ein etwas makabrer Ausdruck ist ... ist 'ne tragische Geschichte ... also: Übernehmen Sie das?"
Braunscheid hatte das Jubeln der dörflichen Menge noch immer in den Ohren.