Dieser Mittwoch ist von einer schönen blauen Farbe. Solch ein Blau, als habe man Himmel und Wolken vermischt, ein wenig norddeutsches Himmelblau, etwas strahlender Urlaubshimmel (am Besten eignet sich das Blau des Fidschiinselurlaubhimmels), sich über Gebirgen auftürmende weiße Wattewolken sanft darunter gehoben, wie man es mit Eischnee bei einem Kuchenteig tut, eine Prise des Regenwolkenvioletts, aber nur eine kleine. Mit einem leichten Duft nach frisch gewaschener Jeans und genauso locker wie eine gut geratene Masse Teig, mit Luftblasen darin. Von wunderbar eieriger Form und weich wie das Fell eines jungen Kükens, so zart, dass man glaubt seinen Flaum selbst nach der Berührung noch an den Fingern zu spüren. Ja, so ist dieser Mittwoch. Pina steht am Kiosk und kauft für 1,29 Euro eine Tüte Brauseufos, wählt eine, in der besonders viele rosafarbige sind. Gerade ergießt sich der fünfte Schauer des Tages über der kleinen Stadt, auch von unten kriecht die Nässe an den Kleidern all derer hoch, die die Straßen durchqueren. „Das Wasser nähert sich den Menschen von oben und von unten“, denkt Pina.