U hrvatski: Dobro Dragi konnte ich nicht lesen, auf dem Panzerband, olivenölig auf dem Buchrücken, auf der Front, lesend, die Zeichnung, mit Mann mit Zylinder, schief auf schwarzgemahlenem Kopf, die Augen an mir vorbeischauend, das Porträt, rundherum mit Schrift, Sprache, Bel Ami, der nicht guckt, obwohl ich da (ja) Schrift Sprache noch nicht verstehe, nur die Melodie, nur die Töne machen Geräusche, und ich kann Sprache nicht, weine, weil er nicht guckt, ich aber seinen Blick will. Übersetze hin und her, weinend, das, was ich weiß und singe ja und da und ja und da da, und meinen Kopf lege ich auf das Buch, mit den Ohren zuerst, vor dem Ohr die Schrift, zitternd, der Bel Ami, und Öl an den Händen, dem Heft und Ohren und weinend und liegend, damals, im Wald im Flur vor der Tür und Baba Ivana hinter der Tür, vor dem Trichter, mit Worten, und im Kessel brüht Rosmarin, auf dem Tisch Butterschmalz von der toten Ziege, und ich vor der Tür, unter dem Kleid Brot und mein Mund mit Geräuschen zu Bel Ami aus dem Trichter, zu den Worten von Baba Ivana, die ich nicht versteh, weil sie mir keine gibt, jeden Tag nicht. Am Ende immer Ajde Obrok, Ajde Obrok, jeden Tag, und mein Ohr blutet aus, und wir essen auf dem Strohteppich, hinter der Tür und der Trichter ist still, jeden Tag, flüstert Mladenka auf der Matratze in ihrem Bunker liegend, in deutscher Sprache, der Sprache zu der sie sich seit Jahren herüberhangelt, wegen den Bildern von Soldaten mit ihrer Freundin im Landesinnern, und das Mädchen, eine Zeitungsmacherin, neben ihr mit dem aufgeklappten Computer tippt alles ein bevor sie geht, Mladenka gute Nacht sagt und ein Foto, von dem Heft mit dem Bel Ami auf der kalten Erde, und eine Zeichnung, von dem Haus von Mladenka, macht. Und am nächsten Tag liest der Busfahrer eine Zeitung, weil er zu schnell fährt, um die Zeitung zu lesen, und tötet das erste Leben einer Katze, die noch sieben hatte.