Einundsechzig, zweiundsechzig, dreiundsechzig - schweres Ausatmen. Etwas mehr als eine Minute, schlechte Lunge, schlechte Idee, schlechtes Wetter.
Der Regen donnert laut aus der Dämmerung, gegen die Windschutzscheibe des alten, weißen Saab, dessen linkes Rücklicht nicht funktioniert, Patric lenkt, überholt, raucht; Marlene sitzt auf dem Beifahrersitz und starrt Risse in die Autobahn. Sie blinzelt erst wieder im Moment unter der Brücke, das Regenschlagzeug pausiert, Stille.
Die Raststätte, Patric auf der Toilette, Marlene im Telefonhäuschen, spricht in die Muschel: "Georg, regnet es? Ich komme." Später, nach dem Schreien, dem in die Lufttreten, und dem Türenzuschlagen verschwindet das Auto, mit nur einem leuchtenden Rücklicht, Richtung Kiel, das Mädchen fährt in einem alten Golf per Anhalter zurück. Zurück, vom Regen in den Regen.