Zurück nach dem Zurück, Georg bleibt im Bett, allein, wie immer. Als sie geht sagt er: "Du bist wie ein Kolibri, immer in Bewegung. Hast du gewusst, dass die kleinen Dinger im Fliegen schlafen?"
Sie tapst die Treppen runter nach draußen, die Luft macht sie wach, die Sonne scheint, lässt die kleine Narbe in ihrem Gesicht aufblitzen und sie denkt an ihr erstes Fahrrad und den Tag, an dem die Stützräder versagten.
Auf dem Brückengeländer glitzert der Restregen, bis ihr Jackenärmel sich seiner annimmt. Heute schwimmen keine Enten unter ihr hindurch, Spucken ohne Ziel.
Im Central Park gibt es auch Enten, dass weiß sie von Holden Caulfield.
Irgendwann, sie hat keine Vorstellung davon, wie viele Liter Wasser zuvor bereits unter ihren baumelnden Füßen weggeflossen sind, kniet sie im nassen Gras am Bachufer und hält ihre Hand, die Finger aneinander gedrückt, ins Wasser und spürt den Widerstand solange, bis sie die Finger spreizt und das Wasser angenehm hindurchstreicht.
"Was machst du da?" Das Mädchen auf der Brücke, nicht Vanessa Paradis, sieht nett aus, und nach guter Musik. "Ich erinnere mich an früher. Hast du vielleicht Zigaretten?"
Wenig später dann, nebeneinander, zwei Mädchen.
"Die meisten Leute finden blaue Gauloises zu stark."
"Die meisten Leute finden Nick Caves Stimme zu theatralisch.
Enten landen auf dem Bach, nur ein Erpel ist darunter.
"Die meisten Leute haben keine Ahnung."
"Ich kenne ein Spiel", sagt das Mädchen mit dem nassen Ärmel.