Ein grelles Blitzen vor den geschlossenen Lidern, ein noch nie gehörtes Geräusch kracht im Trommelfell, Stunden später das bekannte, schrille, unbarmherzige Rufen des Weckers. Vor dem Fenster ist es Nacht, die Uhr sagt es ist Tag, früher Tag. Sie verbindet den Tag mit Licht, aber nicht mit künstlichem Licht, nicht Nachtlicht.
Mit kleinen Augen erreicht sie das Erdgeschoss, im Briefkasten ihres Nachbarn die Zeitung, ein absurder Titel, wie immer, eine Schrecksekunde (Nr.1), Erkenntnis. Sie hat von Verschwinden geträumt, von Löchern. Hat sie etwas mit der Sache zu tun?
Eine Tür fällt ins Schloss, Schrecksekunde (Nr.2).